Poesía | #2

"Un pequeño mundo enfermo"

J. Joven

Formato 17x12

94 Páginas

Interior: ahuesado 80 grs.

Tapas: Ilustración 350 grs. laminado

ISBN / 978-987-28372-9-7

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La imagen que abre este libro de Julián Joven, uno de los heterónimos del también heterogéneo escritor Cristian Molina (Leones, 1981), es una de esas típicas del western americano: moscas saliendo de la nariz de un cadáver.
Pero el texto poco a poco comienza a transitar referencias reconocibles en la literatura regional (pero no regionalista) del XIX y comienzos del XX. Algo de todo punto inédito hasta ahora en una obra en verso. Un verso cauto, prolijo, con una sonoridad discreta y proporcionada.
Con claras reminisencias al pathos rural de la tradición mediterránea, este texto expedido en una lengua  fronteriza: “el pá, la má” (como en Faulkner), funciona como inteligente revenge de un Godzilla recargado.
Asistimos, así, a la destrucción química instigada por el nuevo marco tecnológico en que se recrea la tragedia agrícola nacional: fosgeno, cáncer, mutaciones, para de ahí ingresar a un mundo de xombis que se liga mejor con la serie americana The Walking Dead que con las inundaciones del litoral.
Las cerealeras devienen la banda de sonido del paisaje, en el que una cacografía como peste griega investiga el crimen agrario y se desplaza.

Fernando Callero

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Poesía | #1

"Dos mil doscientos ochenta y uno"

A. Catalano.

Formato 17x12

66 Páginas

Interior: ahuesado 80 grs.

Tapas: Ilustración 350 grs. laminado

ISBN / 978-987-28372-6-6

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Por momentos, estos poemas que se presentan a modo de anotaciones diarias o quizás más esporádicas, parecen construir una novela. Silvio Mattoni dice, en este sentido, que la poesía actual no se define por rasgos formales demasiado precisos, por el contrario, pareciera que anota momentos. La esencia de lo novelesco se muestra en este libro como un diario o autobiografía que esbozará la parábola del sentido de la vida sin necesidad de una fábula y sus anodinos desenlaces. Una de las cualidades del poema es su autonomía, en donde se impone siempre el presente, aun cuando se evoquen datos del pasado. A fin de cuentas, hacia el futuro vamos: trabajando, escribiendo, leyendo, estudiando, desconfiando de la familia, pero con una fe desmedida en el amor y la amistad. Creo que este libro expresa lo mejor de esa fe. Es verdad, no se puede ser feliz los siete días de la semana, pero escribir es una pequeña felicidad que todavía conservamos con alegría ¿Optimismo? Sí, siempre. Podría seguir citando poemas de este libro, pero creo que mejor es leerlo y leerlo hasta el infinito, y que los mala leche bufen.

Flavia Garione

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Alfonsina Storni | Languidez

Formato 19x13

116 Páginas

Interior: ahuesado 80 grs.

Tapas: Ilustración 350 grs. laminado
(con solapas / 8cm)

ISBN / 978-987-28372-7-3

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"Cuando Alfonsina publica Languidez en 1920, Borges aún no había editado el manifiesto que abriría las puertas de la vanguardia histórica en la Argentina. Su texto, denominado “Ultraísmo” se edita en la revista Nosotros que dirigía Roberto Giusti, y muy poco después de su anuncio, dicho movimiento es abandonado por su gestor, por una escritura que experimenta entre los bordes de la vanguardia y de la tradición. Alfonsina logra acceder al campo cultural desde la estela de un romanticismo tardío (la subjetividad proyectada sobre el espacio y un mar que es un motivo, constante y anticipatorio); asimismo, su  procedencia también corresponde a un modernismo aprendido del admirado Rubén Darío, especialmente por la búsqueda de una combinatoria de musicalidad extraída de la rima, métrica y ciertos cultismos. En este sentido, las imágenes sensitivas ligadas sobre todo a lo visual y a las fragancias, una sintaxis que no pocas veces refuerza la sinuosidad del hipérbaton y un léxico deliberadamente correcto, procura con esmero, adscribirse al dictado del modelo hispánico. Sin embargo, la construcción subjetiva de una voz, gradualmente logra una singularidad que da cuenta de una experiencia tan íntima como social. Así, los signos de admiración registran los estados de ánimo que fluctúan entre la angustia ante la muerte (presente desde sus comienzos), el desamparo, el amor y la pérdida (el hombre), los afectos que prodigan estabilidad y armonía (la madre y la hermana); y si el hijo adorado casi es una ausencia temática, es, en cambio, marca de la figura femenina cuyo atributo es la fuerza, la osadía y el desafío.  Alfonsina, entonces, no solo escribe sobre determinados temas sino que los vuelve excusa para realizar una voz propia. Es  cierto que tiende a la metáfora explícitamente comparativa dirigida  a la idealización de un objeto-imagen; en su escritura  puede decirse que comienza a entreverse un movimiento en proceso, oscilando entre la idealización acompañada de un canon retórico cuya filiación entronca con la época del Centenario y de una modernidad que aún no vislumbra los próximos efectos de la Vanguardia. Se diría que en Languidez, Alfonsina empieza a experimentar sin el certificado legitimador del grupo que explora los extremos del lenguaje desde la genuina herencia nacional (caso más extremo: Oliverio Girondo y el martinfierrismo).  A  partir de este libro, ella dará cuenta de cada transformación sin el permiso del campo cultural de la elite de vanguardia pero con la anuencia de un público que paulatinamente la sigue casi como estrella de cine. De este modo, el éxito que logra con sus textos tiene que ver con el sesgo popular que no lo toma del realismo naturalista de Galvez ni de los  poetas de Boedo, ni siquiera del Carriego que Borges rescató sino de su propia figuración que esculpe en el trazo, en los restos que bordean la textualidad y el contexto, legible como experiencia autobiográfica. Desde allí surgirán Roberto Giusti, Baldomero Fernández Moreno, Horacio Quiroga, Enrique Amorim, Conrado Nalé Roxlo y las reuniones en el café Tortoni; también, sus admiradas Juana de Ibarbourou, Gabriela Mistral, Delmira Agustini, mujeres sobre quienes prodigará dedicatorias y conferencias. Es el  sistema de enunciación de Alfonsina, aquello que compone y que traduce el escenario cultural de la exclusión de aquellos círculos más exclusivos a la vez que presenta la imagen inaugural de la escritora profesional: la poeta que escribe en diarios y revistas de circulación masiva y que organiza eventos culturales en torno del arte declamatorio. En este sentido, Alfonsina articula una primera persona protagónica que interpela, acusa, defiende para sostener el alegato de una voz que ingresa al campo de la cultura más reservado a los hombres y que como ellos, tampoco escatima los recursos de la máscara onomástica: Tao Lao será un seudónimo. Desafío, increpación sin oficiar de eufemismos para el sermón, la caricia y hasta el insulto; tampoco escatima el elogio exaltado, la actitud encomiástica, el panegírico para la mujer rival, aquella en cuyas manos reposa el hombre amado y ausente. Por ello creo que, lejos de leer relaciones directas entre vida y obra, pueden tomarse los fragmentos o los detalles discursivos de una entonación que tiene que ver con cierta absorción transformadora de una experiencia de vida. La maestra, la actriz y la declamadora, son las figuras escénicas que se debaten entre la confidencialidad sentimental, la intimidad de los afectos, la tensión entre el deseo y la voluntad y una tendencia que, precisamente con Languidez comienza a aparecer:  una tendencia objetiva dirigida hacia los espacios. Por un lado los recuerdos de su ciudad natal (ciudad y pasado); por otro, el presente tan hostil como fascinante de un Buenos Aires que representa al revés del Goliat de Martinez Estrada.  Buenos Aires es para Alfonsina, hombre gigante si cabeza, hombre que se extienede sin previsión y en estado de inminencia ante un  peligro sin nombre. La ciudad será a partir de ahora, el lugar de cruce entre la calle con sus trajines cotidianos y las casas como refugios momentáneos (otra diferencia con las mitológicas salas domésticas que poetizara Borges y Norah Lange). La ciudad comienza a definir la tensión entre lo público y lo privado, allí donde la confidencia, el grito y la expiación, son matices de una voz que la sociedad de su presente no absuelve."

Del prólogo de Nancy Fernández

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Joaquín Correa | Yo vi la cara de Lenin y estaba durísimo

"Yo vi la cara de Lenin y estaba durísimo"

Joaquín Correa 

Colección Siglo XXI  | Escritos Contemporaneos | #3 

Crónicas de viaje

Formato 18x12 | Reversible
 Interior: ahuesado 80 grs.

Tapas: Ilustración 350 grs. laminado

 Ilustraciones de tapa: 

lado A: Dimas Melfi 

 lado B: Juliana Adamow

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"La crónica está de moda, cualquiera se las da de cronista y sale a contar sobre la atención que recibió en la fiambrería de a la vuelta donde el dueño se corta el bigote en rulo como un presentador de circo. La crónica no es eso, qué mala onda decirlo así, pero lo siento, no es eso. Escribir una crónica, más que un acto de heroísmo ingenuo, es una forma de recuperar al autor. Ya se sabe, el autor murió, como dios, la historia y demás fusilamientos ordenados por el marketing intelectual. La crónica contemporánea ayudó a repensar el valor del que observa: la crónica, en definitiva, es aquel que observa. Tomar partido y decir, parado en el borde o en el medio, da lo mismo. Por supuesto, siempre están los que inflan el pecho para autoproclamarse maestros, recuperar al autor está relacionado peligrosamente con la sobrealimentación de algún ego: estoy contando algo increíble, paren el mundo y escúchenme. Blabladurías. Ninguna crónica es imprescindible, partamos de esa base, por lo general son textos bien escritos –estupendamente escritos– sobre cosas que no le interesan a nadie. Los cronistas son moda, una que vale la pena, pero una moda al fin, y a veces zambullirse en la moda requiere de un esfuerzo doble. Joaquín Correa tiene varios hallazgos en este libro (además del título) todos con la misma sustancia: escribe con la agudeza de un fotógrafo. Trabaja las descripciones con la intención de revolver las emociones del otro –de la persona narrada, del lector–, exhibe su timidez para confesar que las imágenes que no capturó eran el objetivo de lo que hubiese querido hacer pero no hizo. Más que decir, muestra diciendo; avanza tranquilo entre las palabras y cada tanto arremete con una estocada sutil que lo saca de la escena. Entonces queda él y sus defectos y sus críticas y los pantalones que no le tapan la raya y las provincias y los países que se retuercen en una mirada fotográfica que escribe para mostrar porque llegado el momento perfecto no puede evitar hacer silencio y dejarlo pasar.

Y la política, no puede haber crónica sin interlineados políticos, de refilón aunque sea, si se habla del tiempo hay que buscar los hechos y los personajes. Las manifestaciones con carteles en las calles de Mar del Plata, por ejemplo, revisar un libro en Estrasburgo y subrayar las ofensas, o la frialdad, la distancia sin horizonte: estar solo. Joaquín teje sus textos en busca de un abrazo y se propone justificar la amistad como un eslabón que ensambla la sociedad y el arte. Hacer pochoclos en una feria de verano en su propia ciudad y andar en monopatín por Alsacia son dos capítulos del mismo viaje. Y los vive con la misma intensidad. Esa es la mejor madera para un cronista. Las modas, a pesar de su naturaleza destructiva, no pueden contra el talento." 

Del prólogo de A. Marangoni

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